Brueghel

Los colores y las figuras y el caos; la historia, la historia detrás de la historia,  la historia en que me imagino que la historia sucede; el asombro de siempre, la pregunta recurrente:"de qué está hecha el alma de un hombre que pinta, que necesita decir, que ve ésto?".
Esquivar sin ver el zarpazo la primera figura que se me viene, al fondo, colgando de un árbol. Y ver otras más abajo a la derecha. Y otra más hacia allá. Y otra. Y que se me cierre el pecho, y otra. Adónde mire, una más.
Irme de pronto. Querer respirar.
No puedo-decirle cuando viene intrigado a preguntarme si estoy bien-. A veces pasa. Demasiada gente ahorcada. Demasiada victoria.