No sé dónde, pero he de llegar. 
Usaré las palabras como bastones,  como peldaños, como mapas que no indican el camino por hacer si no el hecho, el andado.
A fuerza de desnudarlas y de empujarlas ahí, al centro mismo de la luz, he de desaparecerlas, desintegrarlas. Se irá con ellas el sentido y las máscaras,  cuando la piel se les deshidrate de tanto mirarlas,  cuando mueran,  por fin, para abonar la oscuridad.  La oscuridad de la que surgen,  la oscuridad a la que quieren volver,  todo el tiempo (los hombres, tierra que anda, venimos del polvo. Las palabras, aire que anda, vienen de la oscuridad). 
Hacia allí las llevaré;  las escupiré de a una, lentamente, pariéndolas, acaso, en medio del silencio. 
Luego,  la oscuridad. Hasta que todas sean dichas. Hasta que sean finalmente sólo aire.
Entonces,  será luz. 
Entonces seré yo, finalmente,  quien desaparezca.