No sé por qué habría el Funes
del querido y jodido Viejo
lamentarse tan ampulosamente
de la Memoria:
la Imaginación excede con mucho
sus martirios.
Ya quisiera yo tener la gracia
de entristecerme sólo por lo perdido
(algo cierto habría así que defender
desde lo palpable de la existencia)
en lugar de ver deshacerse
una y otra vez
mil mundos posibles
mil posibilidades por segundo
y llover mansa, pesadamente
sobre lo que nunca
jamás
existió
(crecer musgo sobre ninguna piedra:
verlo morir todo
antes de nacer)