Descanso

Y de todo lo demás
de todo
descanso en estos minutos
trillados
cansadamente literarios
aburridamente predecibles, incluso
pero míos
de mirar lentamente las nubes
(y no las nubes lentas)
mientras suena Chopin y pienso
que la noche se desprende de la punta del pino
que se mece suavemente
dibujándola sobre el lienzo imposible
del vacío, del cielo
(la raíz escondida
la absorbe de la tierra:
la noche no es más
que una floración )