Missing

Llueve sobre el tejado y bajo la noche mientras leo letras ya viejas. Y vuelvo a sentir, al hacerlo, esa dulce electricidad previa a la tormenta, esa sutil sensación de intimidad, de más allá, de tibieza y de algo vagamente conocido pero ignorado, como si al mirar una fuente con agua estancada lográramos de alguna manera, casi intuitivamente, ver el fondo debajo del musgo.
La lluvia sigue cayendo, sin embargo.