Contra la palidez de la luz del otro lado de la cortina, las virutas del humo que se desprende del cigarro parecen amarillas. El alquitrán, tal vez, o un juego de las sombras. Las miro deshacerse lentas, absorta, lamidas por el aire, comidas por el vacío, despedazadas por la entropía. Por alguna razón, pienso en la muerte. Y luego, en la música.